Gerty Cori nació en Praga, donde las piedras aún resuenan con los pasos de Kafka. Fue niña de salón y de libros, de una madre culta y un padre químico que endulzaba la vida refinando azúcar. Pero la dulzura no era lo suyo. A los 16 años dijo: “seré médica”, y los hombres fruncieron el ceño, porque era una mujer.
Praga la educó, Viena la vio partir. Con Carl Cori, su amor, su compañero de estudios y después su esposo y su espejo, emigró a América cuando Europa se ennegrecía de esvásticas. Cruzó el océano con un título en la maleta y la certeza de que la ciencia es territorio hostil para una mujer. En Missouri, le dieron un sueldo de migajas y un despacho de segunda, pero ella, tozuda, desmenuzó el metabolismo hasta hallar el famoso “ciclo de Cori”.
En 1947 ganó el Nobel, la consagración. Y le llegó también la enfermedad. Diez años de transfusiones y fiebre, de estudiar mientras su propio cuerpo se le deshacía. Murió en 1957, con la misma pasión intacta. La primera mujer en obtener el Premio Nobel de medicina, Gerty Cori, una diosa, una rebelde.
