Tengo una pasión, una pasión que siempre me acompaña

y con la que he aprendido a escuchar, a llorar, a sentir,

a reír, a amar, a vivir, la ópera.

Una pasión sin límites que me llena día a día;

una pasión en la que siempre he encontrado una respuesta,

una pasión que me lo ha dado todo y que necesito y quiero compartir

con todos vosotros, porque la ópera es la vida,

y compartida... siempre es mucho mejor.

Para todos los que creéis en la fuerza del subconsciente,

para los que creéis que no controlamos

nuestros instintos más básicos, y para todos

los que como Sigmund Freud, pensáis que la pulsión sexual

es lo que mueve el mundo, esta es... vuestra ópera.

"Lulú" es una ópera sobre nuestros instintos más básicos,

sobre nuestra parte más animal. Una ópera protagonizada

por una de las mujeres más enigmáticas

de la historia de la ópera. Enfrentarse a Lulú

es como enfrentarse a una serpiente; de hecho, así es

como nos lo presenta Alban Berg...

en el prólogo.

Aquí lo veis. En el prólogo, un domador de circo

nos enseña sus bestias salvajes, y la más peligrosa,

la más mortal es la serpiente, es Lulú.

Ya al principio de la ópera, Berg nos avisa:

desconfiad de Lulú, porque si caes bajo sus encantos...

estás acabado.

Lulú es una serpiente, es la tentación,

es quien empuja a Eva a comer del árbol prohibido,

a cometer el pecado original, es quien condena a la humanidad;

pero es mucho más que eso, es una mujer...

con mil caras. Hoy vamos a intentar descubrir

quién es Lulú.

Para componer "Lulú", Alban Berg se basó en dos obras de teatro

escritas por Frank Wedekind: "El espíritu de la tierra"

y "La caja de Pandora". ¿Os suena?

Según la mitología griega, Pandora fue la primera mujer

que crearon los dioses. Zeus la mandó a la Tierra

como venganza a Prometeo, que había robado el fuego divino.

La hizo bella, irresistible, y le regaló una caja

que no debía abrir bajo ninguna circunstancia.

Pero la curiosidad venció. Pandora, al llegar a la Tierra,

abrió la caja y liberó todos los males del mundo:

enfermedades, sufrimiento, locura y dolor.

Lulú es Pandora, la culpable de todos los males del mundo.

Para hablaros de "Lulú" hemos venido hasta Viena,

la ciudad donde vivió Alban Berg. Viena es una ciudad

cargada de historia; en sus calles todavía se respira

la vieja Europa de los imperios, majestuosa y señorial,

la que desapareció con la I Guerra Mundial. Para Viena,

igual que para el resto del mundo, las cosas cambiarían

con la llegada del siglo XX, y hubo tres personas

que fueron decisivas para que el mundo cambiara.

Ok. ¿Qué me diríais si os escribo esta fórmula?,

¿o si por ejemplo os dibujo... un punto

y una línea?, o si os escribo esta palabrita, atención:

e... go.

Pues bien empecemos por aquí. En 1905, Albert Einstein publica

su teoría de la relatividad

y cambia el mundo de las Matemáticas y de la Física.

Se convierte en el físico más importante del siglo XX.

En 1910, el pintor ruso, Wassily Kandinsky,

pinta su primer cuadro abstracto;

es decir, se aleja de la manera tradicional

de representar la realidad. A él le basta simplemente con un punto

y una línea para representar el mundo que le rodea.

Y aquí, en Viena, en 1905, Sigmund Freud publica

su primer ensayo sobre la teoría sexual;

nos desvela el lado oculto del hombre. Nos habla...

del ego, nos habla del... súper-ego,

mirad, súper ego, y nos habla también del ello.

Pues bien, a partir de aquí...

todo cambia, el mundo entero cambia; la ciencia no será igual,

el arte no será igual, la Psicología no será igual,

y "Lulú", de Alban Berg, estrenada en 1937,

es hija de todos estos cambios,

porque "Lulú" es sobretodo un reflejo...

de su tiempo.

Quedémonos con Freud, porque explica en parte

porqué el personaje de Lulú es como es.

Estamos en el Café Landtmann, el preferido de Freud en la ciudad

y el lugar donde se organizaban tertulias y discusiones

sobre las teorías psicoanalíticas que revolucionaron Europa

en los primeros años del siglo XX.

No sé si se puede decir así, pero quizás Freud fue el primero

que analizó el sexo de una manera psicológica ¿no?

Sí, él no fue el primero pero sí el más importante.

¿Sí? ¿Y fue algo revolucionario? Sí, fue algo revolucionario.

¿Por qué?

Porque la sociedad de entonces oprimía y reprimía mucho lo sexual,

y "Lulú" es un buen ejemplo de ello;

la ópera, el libro...

El libro se publicó en 1895,

y el mismo año Freud publicó el libro “Estudios sobre la histeria”.

Esto no es una coincidencia,

sino que la época había madurado lo suficiente

como para sacar a la luz el problema de la sexualidad reprimida.

Porque ¿quién es exactamente Lulú?

Ella... es parte de esta fantástica ópera

que trata de la representación de la sexualidad,

pero también de destrucción; es decir,...

Sí, porque la pregunta es si ella, perdona que te interrumpa,

si ella es el verdugo o la víctima.

En realidad es ambas cosas, pero a fin de cuentas...

yo diría que es una víctima de su personalidad.

Sí, porque ella va de un hombre a otro...

De alguna manera parece como si todo le diera igual.

¿Cómo debemos entenderlo? Es como si estuviera buscando algo

que no encuentra. ¿Y qué busca?

En realidad, ella busca la felicidad en la unión,

pero no la encuentra de manera permanente.

Hay un momento de la ópera... que he traído,

este fragmento de aquí.

Este es el primer marido de Lulú...

El segundo, el primero ya ha muerto.

Sí, exacto. Ya se ha muerto, sí.

Y él le pregunta a Lulú...

¿Por qué no sabe absolutamente nada?

Porque se siente a merced de sus instintos.

Algo que, por así decirlo,

está condensado en la ópera, y aparece puro...

¿sí?

Esto en parte también lo experimentamos nosotros

en nuestra vida, pero normalmente lo integramos...

a digamos en nuestra aburrida vida cotidiana.

Porque el sexo ¿es lo más importante en la vida?

Naturalmente, hay... gente

que vive la sexualidad con esta certeza exclusiva,

pero para ello deben pagar un alto precio.

Es el precio de la desintegración social,

y esto... lo vemos también en Lulú;

y entonces uno se va a casa y dice: gracias a Dios,

menos mal que todo esto no me ha pasado a mí,

o solo me ha pasado en parte. Que estoy bien integrado.

Sí.

He querido aprovechar que estamos en Viena

para contaros una curiosidad que pocos conocen.

Por eso, he venido hasta este obrador, donde se hacen

los mejores cruasán de la ciudad. Porque, aunque muchos penséis

que se trata de un invento francés, el cruasán nació aquí, en Viena.

¡Hola! ¡Muy buenos días, Anna! ¿Cómo estás?

Bien, gracias. ¿Qué estás haciendo?

Estaba haciendo cruasanes. ¿Cruasanes?

Todo el mundo cree que los cruasanes se inventaron en París.

No, son originarios de Viena. ¿Y cuál es la historia?

Pues se inventaron en 1683, durante el sitio turco.

Sucedió que los turcos querían atacar Viena y los panaderos lo vieron;

dieron la alarma, y de ese modo pudo derrotarse a los turcos.

Y entonces, para celebrarlo, inventaron la pasta

con forma de media luna. Pero esos todavía no están...

todavía no tienen la forma final del cruasán, de media luna ¿verdad?

Es la típica forma de media luna. ¿Puedo?

¿Así, no? Así de fácil. ¡Qué bien!

Y después al horno... Exacto. Tengo algunos listos.

¡Claro! O sea, que este es el típico cruasán de Viena.

Sí, así es. Pues muchas gracias.

El cruasán no es el único invento vienés

que se hizo famoso en todo el mundo. Muchos años después, en esta ciudad

se inventó la música dodecafónica, la música

con la que se compuso "Lulú", un nuevo sistema musical

inventado por el maestro de Berg, Arnold Schönberg.

Recordad que estamos a principios del siglo XX;

el mundo entero está cambiando, incluida la música,

y con la música dodecafónica, Schönberg inició toda una revolución

¿Y cómo es la música dodecafónica? Pues es para que me entendáis,

un poco como un sudoku. Ya sabéis que para escribir un sudoku

tenéis que escribir números del uno al nueve siguiendo un par de reglas.

La primera: no poder repetir ningún número

dentro de ningún cuadradito de estos, y la segunda:

no podéis repetir ningún número en ninguna línea.

Al principio es muy difícil, nos cuesta mucho, pero al final

siempre conseguimos acabar haciendo el sudoku. Nos acostumbramos.

Con la música dodecafónica pasa exactamente lo mismo.

Es... como un sudoku musical.

Schönberg usa 12 notas, no las siete que conocemos todos,

y para componer música dodecafónica hay que seguir una regla; atención.

El compositor debe disponer las 12 notas de tal manera

que ninguna de ellas se repita

hasta que primero hayan sonado todas.

Ya lo sé, suena muy loco, de hecho es muy loco, pero...

creedme, es exactamente igual que un sudoku;

al final te vas acostumbrando. Pero la cuestión es:

¿Por qué Schönberg tuvo que inventar o quiso inventar

un nuevo sistema musical?

Con la música que todos conocemos las notas siguen una jerarquía,

siguen un orden, un manual de instrucciones como este. Mirad.

Este es el manual de instrucciones para montar esta silla ¿verdad?

Por ejemplo, si queremos componer una música que sea muy bonita,

que sea agradable de escuchar, una música que nos guste,

deberíamos seguir este libro de instrucciones; pero...

¿qué es lo que hace Schönberg? Se carga el libro de instrucciones.

Hace exactamente esto, mirad.

Se carga el libro de instrucciones, es decir, decide no seguir

ninguna de las reglas de la harmonía establecidas hasta entonces,

y no sólo eso, también hace...

hace esto, mirad. Lo mezcla todo,

coge todas las notas y las mezcla.

Así que ¿qué os parece? Vemos... ¡ui, perdón!,

vemos qué silla soy capaz de montar...

¿qué silla soy capaz de montar siguiendo la fórmula Schönberg? ¿Sí?

Pues venga, allá voy.

Bien ¿qué os parece? No me ha salido una silla muy cómoda que digamos,

de hecho, yo diría que ni siquiera parece una silla,

pero... os aseguro que Schönberg estaría

absolutamente encantado con ella, porque de eso es precisamente

de lo que se trata, de descubrir algo nuevo, algo diferente,

de explorar lo desconocido, y la música dodecafónica lo que hace

es... a ver si me puedo sentar,

lo que hace es explorar, descubrir nuevos caminos

a los que nunca nadie había llegado antes.

Para saber más sobre la música dodecafónica

he quedado con Michael Boder, director de orquesta

y experto en la música de Alban Berg.

Con él nos sumergiremos en el mundo operístico de Berg,

y hablaremos de "Lulú", pero también de "Wozzeck", su otra ópera.

¿Cómo deberíamos entender la música de Berg?

Es decir ¿qué tipo de música es?

La música de 12 tonos o la dodecafonía

no es otra cosa que un método para componer.

La pregunta es ¿qué se hace con este método? Y...

Alban Berg, creo yo,

consiguió utilizar este método de un modo formidable,

pero sin convertirse en esclavo de él,

si no que simplemente, lo incorporó a aquello que él quería expresar

musicalmente.

Dices que Berg no era esclavo de esta técnica.

¿Significa entonces que con esta técnica él logró algo

que los demás no consiguieron? Yo diría que sí.

¿Y qué es lo que consiguió? Él, cómo decirlo,

elaboró una síntesis de la historia, la historia del sonido del siglo XIX

con esta nueva técnica,

y al hacerlo obtuvo algo nuevo. Es decir,

si Schönberg fue el gran pensador y teórico,

Berg fue quien abrió las puertas al futuro.

Para la gente que nunca ha escuchado este tipo de música...

¿qué le podemos decir?

El acercamiento solo se produce cuando le dedicas un poco de tiempo.

Es decir, no se puede esperar que la pieza venga a ti

tú tienes que ir a ella. O sea, que hay que hacer algo,

estudiar un poco, aportar algo para entrar en la ópera...

Para entender algo.

Sí, y entonces lo que uno entiende es inconmensurable.

Entonces aparece un universo totalmente nuevo porque...

ambas partituras, es decir "Wozzeck" por una parte, y "Lulú" por la otra,

son las mejores; quizás las mejores óperas del siglo XX.

Increíble. En esta época, Richard Strauss,

era el compositor de ópera por excelencia, por así decirlo,

y sus óperas son fantásticas, sin lugar a dudas,

y entonces llega Alban Berg y hace algo totalmente diferente.

Richard Strauss se volvía cada vez más y más hermoso,

y el mundo era cada vez más y más terrible; pero quizás era una imagen.

Uno siempre debe, cuando estudia música, explicarse y comprender

porqué un compositor compone así. He aquí un pequeño ejemplo.

Si Richard Strauss compusiera una pieza en la que alguien se ahoga

la orquesta seguramente tocaría algo así...

...y entonces se habría ahogado y estaría muerto.

En el caso de Berg, en "Wozzeck", Wozzeck se ahoga al final,

pero ¿qué hace la orquesta?, la orquesta hace lo contrario, toca..

Va de abajo hacia arriba.

Pero... ¿qué significa esto? Yo creo que significa

que yo so Wozzeck, el oyente es Wozzeck;

si me ahogo el agua me sobrepasa, va hacia arriba,

no es que yo mire cómo alguien se ahoga.

Esta no se la idea, y es un cambio total en la perspectiva.

O sea... El oyente es, por decirlo de alguna manera,

debe entrar, no mirar, si no implicarse.

Debe entrar. Debe entrar,

y debe poder soportarlo; si no lo aguanta mejor que mire la tele.

Bien, ahora ya sabemos lo que es la música dodecafónica

y porqué se inventó, pero hay todavía una cuestión

a la que tenemos que dar respuesta y es: ¿porqué cuando la escuchamos

no nos acaba de gustar, no nos acaba de sonar confortable al oído...?

Es decir, es como si pareciera que alguna cosa no acaba de encajar,

¿verdad? ¿Por qué pasa eso? Mirad. Voy a tratar de explicarlo

sin usar términos musicales complicadísimos

de esos que sólo conocen los músicos; a ver si soy capaz.

Lo primero que quiero que hagáis es simplemente escuchar...

esta melodía tradicional, que es muy fácil y que estoy seguro

que todos conocéis. Venga, allá vamos.

¿Lo veis? Muy fácil.

Esta melodía es una melodía confortable de escuchar,

a todos nos gusta, pero ¿porqué pasa eso?

Pues por que la música tradicional sigue siempre un esquema

que es dijéramos muy simple. Para que lo entendáis...

Esta melodía empieza... en Do.

Este Do es como si fuera nuestra casa. Entonces,

la música sale de nuestra casa...

y se desarrolla la melodía...

y es como si fuéramos a dar un paseo, por ejemplo en este parque

Y después de dar el paseo ¿qué es lo que sucede?

Pues que volvemos a nuestra casa.

La música tradicional siempre, siempre, siempre funciona así.

Salimos de casa, vamos a dar un paseo,

que puede ser muy largo o muy corto, en este caso es muy cortito

porque esta melodía es muy corta, pero siempre, siempre, siempre

volvemos a casa, en este caso nuestra casa es...

el Do. Y ¿por qué? Porque también la música tradicional

tiene un esquema, es decir, una jerarquía entre las notas

que hay que respetar. En este caso la jerarquía es:

Do, Mi, Sol, Mi, Do.

Pero... en la música dodecafónica

no hay jerarquía entre las notas.

Por eso cuando escuchamos la música dodecafónica

se nos hace un poco difícil, un poco, dijéramos, como extraño.

Ya veréis. Vamos a tocar un fragmento de la famosísima

sonata para piano de Alban Berg. Venga.

Que nadie se asuste, estad atentos, y a ver. A ver qué pasa.

¿Lo veis? Esta es una música muy inquietante,

una música muy misteriosa pero, lo realmente importante de entender

de esta música dodecafónica es, simplemente, que no hay casa,

no sale de ningún sitio, y no va a ningún sitio.

Lo realmente importante en este tipo de música es simplemente el viaje.

Es, para que nos entendamos, como si fuera una road movie,

pensad en "Thelma y Louise" o en "Easy rider".

Es verdad que es importante llegar a algún sitio, pero...

en este tipo de películas, igual que en este tipo de música,

lo realmente importante es... el viaje,

es que os dejéis llevar por este viaje.

Es verdad que sería mucho más fácil si yo inventara un final,

es decir, inventara una casa. Por ejemplo, mirad...

...y aquí...

...inventara una casa. Pero no.

En la música dodecafónica no hay casa.

Por eso cuando la escucháis lo más importante es que...

os liberéis de todos los esquemas tradicionales musicales

que tenéis en la cabeza y, simplemente os dejéis llevar

por la aventura... del viaje.

Muchos pensaréis que no soportaríais ni cinco minutos seguidos

de música dodecafónica ¿verdad? Pero en realidad, si lo pensáis,

no sólo lo habéis hecho sino que, además ¡os ha gustado!

Pensad; esta música es, más o menos, la que se utiliza

en el cine de terror; acordaos de "Psicosis",

o de "El resplandor" o de "Alien" por ejemplo.

La música se utiliza para retratar a un monstruo,

y Lulú también es, de algún modo, un monstruo,

y Alban Berg nos la retrata con este tipo de música.

"Lulú" es una ópera genial con una estructura única.

Alban Berg compuso una ópera totalmente simétrica

con dos partes absolutamente diferenciadas.

Como las dos escalinatas del recibidor

del Museo de Historia del Arte de la ciudad.

La primera mitad de la ópera es como estas escaleras que van ascendiendo.

La primera mitad nos muestra el ascenso social de Lulú,

y por eso su música de alguna manera va ascendiendo como estas escaleras.

Cuando llegamos a la mitad de la ópera,

Lulú se encuentra en el punto más álgido de su trayectoria social.

Primero hemos visto su ascenso social;

llegamos a la mitad de la ópera, estamos aquí, arriba de la escalera,

y después veremos su descenso social hasta los infiernos.

Bien. ¿Qué es lo que hace Berg para ilustrar este ascenso primero

y descenso después? Pues lo que hace es componer un palíndromo musical.

Todos sabéis lo que es un palíndromo Es esa frase que se puede leer

del derecho y del revés y dice exactamente lo mismo.

Por ejemplo, en español “Dábale arroz a la zorra el abad”.

Si lo leéis del derecho dice naturalmente

“Dábale arroz a la zorra el abad” pero atención, si lo leéis del revés

también dice: “Dábale arroz a la zorra el abad”.

Pues bien, lo que hace Alban Berg es componer

justo en la mitad de la ópera un palíndromo musical

para ilustrar esto. Mirad. Este es...

el compás central del palíndromo y de la ópera.

Esta primera mitad ilustra el ascenso social de Lulú,

justo aquí, que es donde yo me encuentro,

en la mitad de la ópera y del palíndromo,

es el punto más álgido de su trayectoria social,

y atención aquí, a la segunda mitad, ¿qué es lo que sucede?

Pues que empieza el descenso social de Lulú,

y lo que hace Berg para ilustrarlo es componer

la segunda mitad del palíndromo, que es exactamente la misma música

que la de la primera mitad, solo que...

exactamente al revés. Brutal ¿verdad?

Este es el famoso palíndromo de "Lulú".

Y justo ahora vamos a llegar al compás central del palíndromo

y de la ópera que os he enseñado en la partitura.

Ya veréis. Mucha atención al xilófono.

Atención.

Fijaos... allí ha subido,

y ahora vuelve a bajar.

Y en esta caída, Lulú pagará su desenfreno sexual

con la total desintegración social.

Pasará por la cárcel, huirá a París,

sufrirá el Crack del 29, y luego irá a Londres,

donde acabará de prostituta. Una mezcla de situaciones

aparentemente absurda que es, en realidad,

una auténtica radiografía de los primeros años del siglo XX.

En 1907 un joven Adolf Hitler solicitó el ingreso

en esta academia, la Academia de Artes y Oficios de Viena.

Quería ser pintor, pero le rechazaron;

no superó el examen de ingreso. Lo curioso es que 30 años más tarde

el mismo Hitler, que podría haber sido pintor,

condenó a pintores y artistas de su época.

Vamos dentro y os lo cuento.

Durante el nazismo se inventó el término "Entartete kunst",

"arte degenerado". Dentro de esta etiqueta

los nazis pusieron a todos los artistas, judíos y comunistas,

pero también a cualquiera que hiciera arte moderno.

Muchos de los mayores artistas del momento estaban prohibidos.

Pintores como Kandinsky, Picasso o Monet;

escritores como Kafka o Hemingway; músicos como Schönberg o Stravinsky.

Naturalmente, uno de los artistas más odiados por los nazis

era Alban Berg. Así que ya os podéis imaginar

a donde fue a parar "Lulú": a la pila del arte prohibido,

del arte degenerado donde los nazis lo quemaban todo.

Este es uno de los momentos más importantes de la ópera,

el aria de Lulú. Aquí la veis, apuntando a su tercer marido,

el doctor Schön, con un revolver. Lulú se lamenta,

se queja de que si ella atrae a los hombres,

si todos los hombres hacen locuras por ella, no es su culpa,

ella... no hace nada.

Acabamos de ver el aria que tú cantas

en la que Lulú dice que si los hombres...

se matan por ella no es culpa suya. No.

¿Tú qué opinas? Lulú...

es un objeto, es un objeto sexual, un objeto de deseo.

Lulú, solo con su presencia,

cambia la realidad a su alrededor.

Lulú es la pulsión de vida y la pulsión de muerte.

¿Y es culpable... o inocente?

Lulú no es ni culpable ni inocente.

Lulú es... es un tipo de personaje...

una mujer eterna, una mujer que...

que se reinventa a sí misma cada vez, con cada hombre.

Porque ¿qué clase de relación dirías que tiene Lulú con los hombres?

La adulan; la adulan precisamente por ese carisma que tiene.

Lulú es la proporción áurea... en alguna parte.

Es la que provoca el caos,

y la que provoca el paraíso. Porque a los hombres...

lo que les interesa es el sexo.

Sí. Pero... Lulú...

¿qué es lo que quiere?, ¿qué es lo que busca?

Lulú es todas las mujeres. ¿Es una mujer fatal?

Es una niña, es una mujer fatal, es una mujer...

vengadora; es una mujer que desea el poder;

es una mujer...

que puede ser abandonada. Es una mujer caída en desgracia;

es una mujer que se prostituye; es...

es una mujer anciana; es una mujer enferma...

Es... de todo. ¡Madre mía!

Sí; por eso tan compleja y por eso no se sabe,

no se puede saber quién es ella, ni se sabrá nunca.

Porque en el mundo de la ópera hay otras mujeres fatales;

Sí. como Carmen o quizás Salomé también,

o Kundry en "Parsifal"...

¿Entonces Lulú es más fatal que Carmen?

No, ella es al mismo tiempo Carmen,

es Melisande, es Violeta, es Gilda...

es... Manon,

es Alcina, de Handel. Lo es todo.

Lulú es el canto de las sirenas; es...

es la mujer con la manzana.

El cabaret es un género que nació en la Alemania de entreguerras,

justo cuando se sitúa la acción de "Lulú", pero que hoy en día...

sigue muy vivo.

Nos vamos a una fiesta de burlesque, una fiesta ambientada

en los años 20 y 30 con un estricto código de vestuario.

Un lugar en el que Lulú se sentiría...

como en casa.

En el segundo acto, Lulú es una actriz

que actúa en locales nocturnos. Baila, canta, hace de todo.

Lulú podría ser, mirad, como esta actriz que tenemos

justo ahora encima del escenario actuando en este espectáculo

de burlesque. Mirad.

Lulú actuaría, creedme, exactamente igual

que lo está haciendo ella. Es decir, seduciendo a todo el mundo.

Hola. ¡Ah, hola!

Así que eres Kalinka Kalashnikov. Exacto.

Me encanta tu nombre. Muchas gracias.

Y haces burlesque. Exacto.

¿Y qué significa eso? El burlesque...

es un arte de variedades que también es seductor;

parecido al striptease tal como lo conocemos hoy en día

pero con un poco más de aptitud,

un poco más de seducción, acompañado siempre de un pequeño guiño.

¿Sí? Tiene muchos elementos del cabaret.

También puede ser muy divertido, pero puede ser muy oscuro,

puede ser salvaje. Pero cuando estás sobre el escenario

puedes sentir cómo los hombres te desean ¿verdad?

Pero Lulú, ella atrae a los hombres casi sin quererlo.

¿Cómo es posible?

Pero yo creo que este es justamente el tipo de carisma

que toda bailarina de burlesque debería o debe tener

cuando está en el escenario. O tienes este carisma o no lo tienes,

y tú desarrollas una aptitud propia que se ajuste.

Sí. Pero lo importante...

es que para nosotras no se trata de seducir a los hombres.

Naturalmente que deja un buen sabor de boca,

pero no se trata de los hombres, sino que se trata de nosotras mismas.

Claro que queremos tentarlos, por decirlo así,

pero no nos interesan; se trata de juego.

¿Quién lo tiene más fácil a la hora de seducir,

las mujeres o los hombres?

Es diferente. Los hombres lo hacen con más humor, creo.

Sí. A mí me da la impresión de que es más fácil para las mujeres

Sí, claro, porque vosotros sois más fáciles de conseguir.

Los hombres son más fáciles de entregar.

La ópera se llama "Lulú", pero durante las dos horas

y 45 minutos que dura, nadie se dirige a ella por este nombre;

de hecho, todos los maridos por los que ella va pasando

le dan un nombre distinto. Por ejemplo, su segundo marido

la llama... Nelly primero,

y después Eva;

o el doctor Schön la llama: Miguon,

Miguon. Y la verdad es que... aunque todo esto parezca muy absurdo

tiene mucho sentido si lo pensáis.

Es como si Lulú no existiera, es como si Lulú, por sí misma,

no fuera nadie. Lulú es simplemente,

el reflejo... del deseo masculino.

En "Lulú" los hombres se comportan como machos en celo.

Todos son capaces de cualquier cosa por tener a Lulú al lado,

incluso de morir. A los hombres de Lulú

les mueve el instinto sexual, la pulsión sexual más animal.

Visto así parece una exageración,

pero es una exageración muy usada en el mundo de la publicidad.

Parece... Estamos viendo... estos animales en celo...

Hasta qué punto, tú como publicista,

hasta qué punto crees que el sexo puede...

estimularnos a tomar decisiones.

Yo creo que evidentemente sí. En la medida que es

uno de los grandes motores de la humanidad en general,

y en la publicidad tiene una larga tradición de... de utilización;

en algunos casos negativa. En los anuncios de colonia...

de algún modo el sexo o la pulsión sexual

está como siempre detrás. Justamente, en anuncios de colonias

y en general, de algún tipo de productos que tienen que ver

con la seducción, que son unos cuantos, moda, maquillaje...

finalmente, el beneficio que el producto ofrece es sexo.

O sea, que si te pones la colonia al final del día...

Claro, ese es el beneficio real... No se trata de oler bien.

Sí, se trata de oler bien para,... no se trata de oler bien porque sí.

Toni hay mucha gente que se queja de la publicidad sexista;

¡ya vale de esto!, ¿por qué siempre reproducimos estos clichés?

¿Qué les podemos decir a esta gente?

Yo creo que es claramente pernicioso. Creo que se va evolucionando a mejor,

pero es verdad que de vez en cuando pues aparecen en vallas como esta

señoras ligeras de ropa

vendiendo impresoras a color o vendiendo yo qué sé...

máquinas cortacésped que no tiene el menor sentido. Yo creo que eso...

se irá muriendo porque al final los consumidores mandamos

y los consumidores cada vez aceptamos menos este tipo de...

de zafiedades digamos. Me parece. No sé si estos anuncios que...

"utilizan" que utilizan

el sexo o la sexualidad para vender sirven o funcionan igual

si van destinados al público masculino o al público femenino.

Yo creo que son...

versiones distintas o ángulos distintos de lo mismo.

Yo creo que los hombres somos muchísimo más primitivos,

más simples, más sencillos en eso, más fáciles de alcanzar, diríamos,

más fáciles de convencer, y las mujeres son mucho más complejas

en su aproximación a la realidad en conjunto, y ya no digamos

a un tema tan... infinito como es el amor,

y el sexo digamos como parte de... como parte del amor.

Su aproximación es mucho más compleja Y no sé cómo podríamos publicitar

un anuncio rápido de... cómo vendemos Lulú.

Habría que poner un "warning" como los...

como los paquetes de tabaco:

"Cuidado con Lulú porque puede provocar efectos secundarios...

tremendos, incluso la muerte".

Lulú seduce a todos los hombres que la rodean,

pero todos los que se casan con ella acaban muertos. Ya veréis.

Su primer marido, el médico, muere de un ataque al corazón

cuando sorprende a Lulú con otro hombre.

El segundo marido, el pintor,

acaba suicidándose al enterarse de que Lulú le es infiel.

El tercer marido, el doctor Schön,

muere asesinado por la propia Lulú,

quien le dispara a quemarropa.

Y el último de sus hombres, Alwa,

muere a manos de uno de los clientes de Lulú,

convertida en prostituta.

Todos los hombres que se acercan a Lulú

caen en sus garras y acaban muertos, pero ninguno de ellos

la ama de verdad. La única persona que parece realmente quererla

es... otra mujer, la condesa Geschwitz,

una lesbiana enamorada de Lulú. La condesa es un homenaje

de Alban Berg a su hermana Esmeralda, también lesbiana.

Esmeralda sufrió mucho por su condición sexual;

no olvidemos que estamos en la primera mitad del siglo XX,

por eso Berg convirtió al personaje de la condesa en el más digno,

y el único que parece amar a Lulú de verdad,

sin esperar nada a cambio.

Me gustaría que habláramos un poco de ese magnífico personaje

que no es otro que la condesa Geschwitz.

¿Se podría decir que ella es la única que ha amado de verdad

a Lulú? La condesa Geschwitz...

es justo una... Ella es adicta,

Lulú es una droga.

Cuando uno conoce a Lulú se vuelve adicto.

En el tercer acto, Lulú es una prostituta

en el barrio de Whitechapel, en Londres,

y ahí es cuando ella toca fondo ¿no?

Sí, ahí sería la decadencia total, sí.

Yo creo que Lulú se dirige hacia su destino,

abraza su destino; se encamina hacia su final trágico.

Conoce a Jack "el destripador", por desgracia,

y le ofrece su vida. ¿Cómo te planteaste

empezar a cantar Lulú? Olivier Py,

un director de escena con el que me encanta trabajar,

diez años antes de hacer "Lulú" me dijo: "me encantaría que algún día

hicieras Lulú"; y yo dije: "Bueno, sí, vale".

Íbamos los dos en bicicleta por una isla,

en medio del Canal de La Mancha, con el pelo al viento,

y él dijo: "sí, quiero que hagas Lulú".

Y yo dije: "¡Ah, sí, vale!" Pero en esa época

no tenía ni idea en realidad de quién era Lulú, no me daba cuenta del todo;

y luego, diez años más tarde me dijo: "quiero que hagas Lulú en serio".

¿Diez años después? Sí, diez años después.

Y dije que sí, que sí; escuché Lulú y dije:

sí, sí, voy a hacer Lulú, es para mí.

Pero cuando empecé a leer el papel, en la primera página me dije:

"no puede ser"...

Ya en la primera página, y bueno, seguí leyendo;

la segunda, la tercera, la cuarta... sin entender nada,

nada de nada. ¿Sin entender nada de la música?

Sí, sin entender nada de la armo... De la armonía.

Había demasiada cosa, demasiadas cosas por todas partes,

y eso requiere una barbaridad de tiempo,

y mucho coraje y pasión, y me dije: "sí, lo sabré más adelante, sí,

lo conseguiré, claro que sí. Ahora no sé nada,

pero algún día lo sabré". Y sigo y sigo y...

y entonces, de golpe, empecé a distinguir algunos paisajes,

y muy muy progresivamente,

el cerebro empezó a construirse,

porque no se trata solo de aprenderse una partitura,

se trata de descubrir espacios en el cuerpo

en los que antes nunca habías reparado.

Con la conciencia, con el pensamiento...

Eso quiere decir que el pensamiento puede descubrir de repente

un espacio en la espalda,

en la barriga, en la pierna...

Lulú es eso; es tomar posesión de tu propio cuerpo

en el espacio, para proyectar el carisma y la presencia

de este personaje; porque cuando se hace Lulú...

no se puede simplemente representar a Lulú,

no se puede fingir ser Lulú, hay que ser Lulú,

por eso es un papel que no hay que cantar muchas veces.

¿Cuántas veces? Yo he dedicado a Lulú

dos años de mi vida. Ha sido...

es la aventura más increíble que he podido realizar,

porque he tenido la sensación de que era el único momento

en mi vida de artista en el que he podido...

demostrar de alguna manera el trabajo...

del carisma, el trabajo incansable

del intelecto y del cuerpo.

O sea que sí, podría volver a hacer Lulú una vez más a lo mejor,

pero para qué. Ya lo he dado todo con Lulú,

así que reinventar a Lulú cada vez es complicado,

no quiero fingir, y por eso...

la dejo estar.

Subtitulación realizada por Yolanda Fernández Gaitán.